Fala. Fala tudo, ri. Não, cala-te. Cala até a tua expressão irónica, de gosto que quase te é projectada do ego vitorioso de tão grande e evidente que é. Cala-te, porque os meus ouvidos estão em sangue, de tantas vozes silenciosas que lhe diferem golpes de todos os lados. E fala, fala porque talvez as tuas palavras sejam duras o suficiente para partirem a esperança que me bloqueia a razão. E grita, porque quem sabe desta vez eu te oiça, eu não ignore a tua voz. Eu sabia, eu sempre soube. Ninguém me disse que ia ser fácil, a não ser eu, a mim mesma. Uma garantia qualquer que não passou de mais uma frase vazia escrita e reescrita, e apagada, e raspada. E ainda assim, eu não deitei a folha fora. Amachucada, rasgada, suja. Ela sempre serviu. E agora? Agora para onde me fugiu a força? E agora, como é que me esqueci da capacidade? E agora, agora… Porque é que já não corro? Porque as minhas pernas doem. Porque é que não caminho? Porque o caminho tem demasiadas pedras e cascalhos, e lixo perdido no chão? Vidros partidos. Latas cortadas, afiadas e brilhantes. E agora, porque é que continuo a rastejar? Porque tu precisas de gritar mais comigo. Tu precisas de falar mais. De te rir mais de mim. Precisas que as tuas palavras tenham a força suficiente para me partirem a esperança e me tirarem a mania que todos podemos ser heróis. E que os heróis nunca, nunca precisam de descansar.
Porquê? Eu não te puxei? Eu não fiz tanta força, não te apertei tanto o pulso, para que não fosses?